The Chaos Chasers MC: Blane

...und nur für unsere Stammgäste.
Wir stecken gerade mitten in einem Konflikt mit einem rivalisierenden Club, der ein Auge auf Nates neues Mädchen geworfen hat, also ist es nicht der richtige Zeitpunkt, zu viele Außenstehende einzuladen. Es ist sicherer, das Risiko zu begrenzen, dass jemand mit einer zwielichtigen Absicht hier reinkommt. Und da ich jede Stripperin, die hierher will, gründlich überprüfe, sind das die einzigen Externen, die heute Abend hier sein dürfen. Außerdem hatten wir noch nie irgendwelche Probleme mit den Stripperinnen. Die Mädchen sind hier, weil sie dafür bezahlt werden, unsere Gäste mit ihren Tanzkünsten zu unterhalten. Aber wenn sie ihre Nacht in einem der Betten der Brüder verlängern wollen, wird sie niemand daran hindern.
„Jetzt, da ich mich mit Pizza vollgestopft habe, ist es an der Zeit zu sehen, ob ich die kleine brünette Sofia vernaschen kann“, sinniert Ben von der Couch aus, die rechtwinklig zu der steht, auf der ich sitze. Seine Augen verschlingen bereits das halbnackte Mädchen, das auf dem Couchtisch auf der anderen Seite des Raumes tanzt und zweifellos bereit ist, den freizügigen gelben Rock und den schwarzen Spitzen-BH auszuziehen, die sie trägt.
Er wirft den Rand seiner Pizza in einen leeren Karton, steht auf und nimmt einen Schluck von seinem Bier, während er sich auf den Weg zu seiner Beute macht.
„Viel Glück, Bruder“, gluckst Liam neben mir.
Seine aufmunternden Worte entlocken Ben ein Kichern, während er ihm einen Blick über die Schulter zuwirft: „Du brauchst kein Glück, wenn du Charme hast, Bruder. Sieh einfach zu und lerne.“
„Ja, das werde ich tun“, lacht Liam zurück, gerade als Nate Bens Platz auf der Couch einnimmt. „Bist du allein? Ist sie okay?“, fragt er ihn in Anspielung auf Camryn, Nates Freundin.
Sie sind heute Nachmittag im Einkaufszentrum ein paar Spiders begegnet, aber die Scheißer haben sich ihnen nicht genähert. Sie waren wohl nur da, um Nate wissen zu lassen, dass sie nicht abgehauen sind.
„Ja. Sie wird gleich da sein.“ Er kippt einen Schluck Alkohol runter, bevor er knurrt. „Ich werde nicht zulassen, dass sie sie anfassen.“
Er starrt geradeaus, sodass ich nicht sicher bin, ob er zu uns oder zu sich selbst spricht. Wie auch immer, keiner von uns wird sie in ihre Nähe kommen lassen. Camryn ist ein nettes Mädchen, das in Schwierigkeiten geraten ist. Wir sind zu dem Schluss gekommen, dass die Spiders sie für ihr Sexgeschäft wollen, weswegen Nate sie wie ein Falke beobachtet. Tag und Nacht, verdammt.
Verfluchte Spiders. Diese Typen sind nichts als mieser Abschaum. In diesen Tagen lebe ich nur für eines: jeden einzelnen von ihnen zur Strecke zu bringen. Diese Arschlöcher gehen uns schon viel zu lange auf die Nerven, aber mein Zorn auf diese schäbigen Bastarde eskalierte, als sie vor einem Jahr unseren ehemaligen Präsidenten und seine beiden Söhne töteten. Jayces Großvater, Vater und Onkel waren nicht mit mir verwandt, aber sie waren meine Familie. Meine Hände werden jedes Mal unruhig, wenn ich mir vorstelle, dass ich im selben Raum mit den Wichsern wäre, die sie ermordet haben. Meine jüngste Fantasie ist es, jede Faser meines Körpers zu nutzen, um jede Zelle, jeden Knochen und jeden Blutstropfen der Spiders von diesem verdammten Planeten zu tilgen. Und es wird mir ein Vergnügen sein, so viel steht fest.
„Sie werden bekommen, was sie verdient haben. In der Zwischenzeit ist sie hier in Sicherheit“, sage ich ihm und gebe mein Bestes, um ihn zu beruhigen, denn er sorgt sich eindeutig um das Mädchen.
Als er das Versprechen, das wir hoffentlich einhalten können, mit einem Nicken quittiert, stehe ich auf und gehe zur Bar.
Melvin ist damit beschäftigt, sich um alle Brüder zu kümmern, die mehr Schnaps brauchen. Ich warte, bis sich sein Blick auf mir niederlässt, um ihm zu sagen: „Schenk mir einen Whiskey ein. Pur.“
Melvin ist ein guter Junge. Er hat vor etwa einem Jahr als Prospect angefangen, nachdem er die Tochter einer meiner Brüder vor einer Gruppenvergewaltigung gerettet hat. Er ist kaum neunzehn, aber seine Statur entspricht der meinen. Und die Gelassenheit und das ruhige Selbstvertrauen, die er ausstrahlt, lassen ihn zehn Jahre älter erscheinen als sein Äußeres.
Ohne ein Wort zu sagen, tut er, worum ich ihn gebeten habe, und in weniger als fünfzehn Sekunden steht ein volles Glas vor mir. Ich bedanke mich mit einem leichten Nicken, als sich eine Hand sanft auf meinen Unterarm legt und ich den Blick von ihm abwende.
Das Lächeln der Frau, die mich anschaut, ist sanft, aber selbstbewusst, genau wie ihre Berührung. Ihr Mund öffnet sich, aber bevor sie den Satz sagen kann, der ihr vorschwebt, neige ich meinen Kopf zur gegenüberliegenden Seite des Raumes, wo die Sofas an der Wand aufgereiht sind. Sie stimmt meiner stillen Bitte zu und folgt mir.
Der Name der Stripperin ist Kira. Sie war außer heute Abend erst ein paar Mal hier, aber da ich sie überprüft habe und mein Gedächtnis mich selten trügt, erinnere ich mich an ihren Namen.
Sobald ich einen freien Platz auf einer Couch gefunden habe und mich dort fallen lasse, schweift mein Blick an ihrem sexy Körper auf und ab. Kiras Kleiderwahl für heute Abend ist ein enges, trägerloses schwarzes Kleid, das sich wie ein Handschuh an jede ihrer Kurven schmiegt. Ich betrachte die Wölbung ihrer Brüste und die Rundungen ihrer Hüften, während ich etwas Alkohol hinunterkippe, und stelle das Glas auf die Armlehne neben mir. Ich lehne mich auf der Couch zurück und warte darauf, dass meine verführerische Begleitung den ersten Schritt macht, und sie vergeudet nicht mehr als ein paar Sekunden, bevor sie sich rittlings auf mich setzt. Ihre Bewegungen führen dazu, dass ihr Kleid an den durchtrainierten Oberschenkeln hochrutscht, während ihre Hüften im Takt der Musik zu schwingen beginnen. Und als sie nach vorne wippen, um meinen Schritt absichtlich mit ihrer Mitte zu streifen, weiß ich, dass sie nicht nur auf einen Lapdance aus ist. Mein Schwanz scheint mit an Bord zu sein. Meine Hände finden ihre nackten Knie und bahnen sich einen Weg zu ihren halb bedeckten Seiten. Aber meine Handflächen haben kaum die Kurven gestreift, als mein Handy in meiner Vordertasche summt.
Meistens habe ich mein privates Telefon und ein Wegwerfhandy bei mir. Diesmal ist es mein privates Telefon, das vibriert. Da meine Brüder heute Abend alle hier sind und meine Eltern die einzigen sind, die diese Nummer haben, frage ich mich, wer das sein könnte. Es ist Samstagabend, und meine Eltern rufen mich samstagabends nie an. Zugegeben, sie rufen mich kaum an, aber sicher nicht an einem Tag, der für ein Abendessen in einem schicken Restaurant oder eine Wohltätigkeitsveranstaltung vorgesehen ist. Samstage sind nicht dazu da, ihren einzigen Sohn anzurufen. Aber auch wenn wir uns nicht weniger nahestehen könnten, sind sie immer noch meine Eltern. Also werde ich abheben.
Das heißt aber nicht, dass ich nicht verdammt genervt bin.
Ich reiße mein Handy aus der Tasche und gebe dem sexy Mädchen auf meinem Schoß ein paar sanfte Klapse auf den Hintern. „Ich muss da rangehen“, fordere ich sie auf, mir etwas Platz zu machen.
Trotz ihres enttäuschten Blicks kommt sie der Aufforderung nach und steht ziemlich schnell auf, wenn man bedenkt, wie eng ihr Kleid ist und wie hoch ihre Absätze sind. Innerhalb von Sekunden kann ich ebenfalls aufstehen.
Als ich die Treppe hinaufgehe, um in meinem Zimmer etwas Ruhe zu finden, schaue ich stirnrunzelnd auf den Bildschirm meines Handys. Es sind nicht meine Eltern, die anrufen. Zumindest nicht von einem ihrer Telefone.
Ich hebe ab, während ich die letzte Treppe in den zweiten Stock hinaufjogge. „Ja.“
Die Musik dröhnt immer noch von allen Wänden, aber als ich eine weibliche Stimme am anderen Ende der Leitung höre, schließe ich gerade die Tür zu meinem Schlafzimmer auf.
„Hallo“, sagt die Frau, bevor sie hinzufügt: „Ist da Blane?“
Die Stimme kommt mir irgendwie bekannt vor, aber ich versuche gar nicht erst, ihr ein Gesicht zuzuordnen, als ich die Tür hinter mir schließe.
„Wer will das wissen?“, frage ich stattdessen selbst und antworte nicht auf ihre Frage.
„Lana“, antwortet sie sofort. „Lana Conant. Erinnerst du dich …“
„Lana“, wiederhole ich und unterbreche sie, ohne es zu wollen.
„Ja“, bestätigt sie, obwohl ich eigentlich nicht nach einer Bestätigung gefragt hatte.
Ich schweige nur, während ich auf meinem Bett sitze und versuche, den Schock zu verarbeiten, während meine Gedanken mehr als fünf Jahre zurückspringen.
„Ist es ein schlechter Zeitpunkt?“, fragt sie besorgt, als ich stumm bleibe.
Mehr braucht es nicht, um die Verwunderung zu überwinden. „Nein. Ich muss schon sagen, es überrascht mich, von dir zu hören.“
Das ist so untertrieben, dass ich lachen würde, wenn es denn lustig wäre. Die Wahrheit ist, ich hätte nie gedacht, dass ich jemals wieder von ihr hören würde. Es ist, als würde ich die Stimme eines Geistes hören, der direkt aus einem anderen Leben kommt.
In ihrer Stimme schwingt Bedauern mit, als sie seufzt: „Es tut mir leid. Wie ich gegangen bin, meine ich. Das tut mir leid. Ich weiß, es ist nicht viel, aber mehr kann ich dir nicht sagen.“
Zu behaupten, es sei alles in Ordnung, wäre eine Lüge. Zu sagen, dass ich es ihr nicht übelnehme, dass sie verschwunden ist, wäre auch gelogen. Aber die Wahrheit ist auch, dass ich ihr erst dann etwas übelnahm, als ich aufhörte, mir Sorgen um sie zu machen und mir einredete, sie sei noch am Leben und es gehe ihr gut. Als ich mir vorstellte, dass sie nur die Stadt verließ und mit allem und jedem aus ihrer Vergangenheit, der sie entfliehen wollte, Schluss machte, setzte der Groll ein.
Himmel, diese Zeit fühlt sich an, als gehöre sie zu einem anderen Leben. Es war, bevor ich dem Club beitrat. Neben meinem besten Freund, mit dem ich buchstäblich aufgewachsen bin und der jetzt nicht mehr da ist, war Lana die einzige Person, der ich jemals nahestand. Bis mein Weg Isaacs kreuzte. Die Trauer hat meine und Lanas Freundschaft aufgebaut, aber es spielte keine Rolle, was uns verbunden hat. Sechs Monate lang war sie meine Freundin. Sie war alles, was ich hatte.
Dann verschwand sie.
„Wo bist du gewesen?“
Diese Frage habe ich mir im Laufe der Jahre ein paar Mal gestellt. Wo war sie? Warum ist sie gegangen, ohne sich auch nur zu verabschieden? Mit den Jahren rückten die Fragen in weite Ferne und die Antworten waren nicht mehr so wichtig, aber ich habe sie nie ganz vergessen. Ich habe mich das immer wieder gefragt.
„Ich wünschte, ich könnte das beantworten, aber das ist eine lange Geschichte. Ich kann am Telefon nicht darüber sprechen“, sagt sie.
Ihr Ton ist immer noch bedauernd, und das Letzte, was ich jetzt hören will, sind weitere Entschuldigungen, aber mein Rücken versteift sich bei ihren Worten. Der einzige Grund, den ich mir vorstellen kann, warum sie nicht am Telefon sprechen will, wäre, wenn sie Angst hat, dass jemand zuhören könnte.
„Ich würde es verstehen, wenn du auflegen willst“, fährt sie fort, während meine Gedanken verwirrt und misstrauisch durcheinanderwirbeln. „Ich hätte wahrscheinlich nicht anrufen sollen. Es ist nur so, dass ich jemanden brauchte, dem ich vertrauen kann, und ich denke, du hast die Fähigkeiten, die ich im Moment dringend suche. Du musst mir einen Gefallen tun, und ich hätte dich nach all der Zeit nicht angerufen, wenn ich eine andere Wahl gehabt hätte.“
In ihrer Stimme liegt keine Angst, aber das hält mich nicht davon ab, meine Faust zu ballen. Ich spüre eine Vorahnung, die ich zwar nicht verstehe, aber dennoch empfinde. Nachdem sie fünf Jahre lang Funkstille gehalten hat, sollte ich nicht länger besorgt sein. Aber hier bin ich und mache mir Sorgen über das, was sie gerade gesagt hat, und, was noch entscheidender ist, ich fürchte mich davor, zu wissen, was sie nicht sagen kann.
„Bist du in Schwierigkeiten, Lana?“, frage ich sie mit fester Stimme.
„Im Augenblick nicht. Vielleicht werde ich es sein, wenn ich wieder zurück in Texas bin, aber ich werde vorsichtig sein. Ich hatte gehofft, dass wir uns in ein paar Tagen irgendwo treffen könnten. Etwas trinken und reden.“
Eine kleine Stimme in meinem Hinterkopf sagt mir, dass ich auf der Hut sein sollte, wenn ich nach all dieser Zeit von ihr höre. Die Erfahrung hat mich gelehrt, dass man glauben kann, jemanden zu kennen, und sich doch täuschen kann. Man kann auf die grausamste Art und Weise in den Rücken gestoßen werden, und man kann nichts dagegen tun. Aber diese Stimme ist leise. Sie ist zu schwach, um gegen das Gefühl in meinem Bauch zu gewinnen, das mir sagt, dass ich mich mit ihr treffen muss, obwohl ich völlig im Dunkeln tappe, warum Lana vor fünf Jahren gegangen ist.
„Nenn mir Zeit und Ort. Ich werde da sein.“
 
Lana

Das Glas Bourbon, das ich vor fünfzehn Minuten bestellt habe, hat Wunder gewirkt, um meine Nerven zu beruhigen. Ich gehöre schon lange nicht mehr zu den Menschen, die sich von Nervosität das Tempo ihres Herzens oder das Schwitzen ihrer Handflächen diktieren lassen. Deshalb weiß ich auch, dass es nur einen Grund gibt, warum ich jetzt Alkohol brauche, um mich zu entspannen. Blane. Was keinen Sinn ergibt. Wir waren befreundet, und er hat zugestimmt, mich zu treffen. Er klang sogar besorgt, als er fragte, ob ich in Schwierigkeiten sei. Wäre er sauer auf mich gewesen, weil ich ohne ein Wort aus seinem Leben verschwunden bin, hätte er mir vorgeworfen, dass ich die Frechheit besäße, ihn um Hilfe zu bitten, und hätte aufgelegt. Das hat er aber nicht, also gibt es keinen Grund, nervös zu sein. Es wird schon gut gehen. Hoffentlich erklärt er sich genauso bereit, mir zu helfen, wie er einverstanden war, sich mit mir zu treffen.
Die Eingangstür der Bar öffnet sich, und wie jedes Mal in den letzten fünfzehn Minuten schaue ich von dem Tisch, an dem ich sitze, hinüber und erwarte, dass ein völlig Fremder hereinkommt. Ich bin viel früher gekommen als vereinbart, und es sind noch fast fünfzehn Minuten Zeit, bis Blane kommen soll.
Aber der Mann, der dieses Mal eintritt, ist kein Fremder. Anders als bei den vorherigen Malen, als jemand durch diese Tür kam, sinken meine Schultern nicht in der Enttäuschung, Blane nicht zu sehen, und in der Erleichterung, noch etwas Zeit zum Entspannen zu haben. Mein Blick fällt nicht zurück auf die bernsteinfarbene Flüssigkeit, die nur noch ein Viertel meines Glases füllt. Stattdessen richte ich mich in meinem Sitz auf, als mein Blick auf die große, kräftige Gestalt des Mannes fällt, der vor einigen Jahren der junge College-Student war, den ich kennengelernt habe. Er muss in den fünf Jahren, seit ich ihn das letzte Mal gesehen habe, ziemlich viel Zeit in einem Fitnessstudio verbracht haben. Er war schon damals gutaussehend, keine Frage, aber heute ist er noch attraktiver.
Während er seinen Blick durch den wenig belebten Raum schweifen lässt, streifen seine Augen mich, bevor sie ihre flüchtige Suche fortsetzen. Beinahe sofort kehrt sein Blick zu meinem Gesicht zurück und bleibt dort hängen, als er mich erkennt. Das braune Haar, das mein natürliches Goldblond ersetzt hat, muss seine Aufmerksamkeit abgelenkt haben, aber nur für eine Sekunde.
Seltsamerweise liegen meine Nerven nicht mehr blank, als Blane seine Schritte in meine Richtung lenkt. Sogar ein kleines, leichtes Lächeln legt sich auf meine Lippen. Ich breche den Blickkontakt zu ihm nicht ab, und er tut es auch nicht. Er erwidert mein Lächeln sogar mit einem eigenen, schwachen Lächeln. Ein kaum vorhandenes Schmunzeln, das keineswegs über die Intensität hinwegtäuscht, mit der er mich anstarrt, seine Augenfarbe liegt irgendwo zwischen Braun und Haselnuss. Sein dunkler, stoppeliger Bart kontrastiert seinen kahlen Schädel, beides sieht noch genauso aus wie vor fünf Jahren. Das Einzige, was sich verändert hat, sind die Tätowierungen auf der Haut seiner Schlüsselbeine – eine davon klettert sogar die rechte Seite seines Halses hinauf – und die Pfunde an Muskeln, die er im Laufe der Jahre zugelegt hat. Sie wölben sich schon fast durch seine dunkle, verblichene Jeans. Ich bin mir sicher, wenn er keine Lederjacke tragen würde, würde ich sie auch unter dem weißen Hemd sehen, das seine breiten Schultern umschließt und den Karamellton seiner Haut betont.
Ich hätte erwartet, dass er eine Biker-Kutte trägt, aber das tut er nicht. Er ist jetzt Mitglied in einem Biker-Club, und das habe ich definitiv nicht erwartet, als ich ihn überprüft habe. Hoffentlich wird mich das nicht in Teufels Küche bringen.
Als ich merke, dass seine Schritte auf meine Seite der Sitzecke zuzusteuern scheinen, stehe ich gerade noch rechtzeitig auf, damit er mich sanft in eine Umarmung ziehen kann, mit der ich nicht gerechnet habe. Und obwohl er mich schnell loslässt, um sich mir gegenüber an den Tisch zu setzen, beruhigt diese Geste meine Nerven noch mehr.
„Braune Haare und braune Augen?“
Das sind die ersten Worte, die er zu mir spricht, und für einen kurzen Moment bin ich mehr auf seine Stimme konzentriert als auf das, was er sagt. Sie hat einen beruhigenden Klang. Es ist ein tiefes Raspeln, das von einer dicken Samtschicht überzogen ist. So würde ich sie jedenfalls beschreiben.
„Nur eine Vorsichtsmaßnahme“, antworte ich nach einer Sekunde, während er seine Jacke auszieht, die zwei pralle Arme voller Tattoos enthüllt, und sie neben sich fallen lässt. „Na ja, die Augen jedenfalls. Ich habe mich vor Jahren für die braunen Haare entschieden, als ich Texas verließ.“
Ich habe keine Zeit, das weiter auszuführen, bevor wir unterbrochen werden.
„Was darf ich euch bringen?“, fragt die Kellnerin Blane.
Sein Blick löst sich von meinem und richtet sich auf das dunkelhaarige Mädchen. „Ein Bier, bitte.“
„Ich bin gleich wieder da“, sagt sie, nachdem sie den restlichen Bourbon in meinem Glas begutachtet hat.
Blanes Aufmerksamkeit richtet sich sofort wieder auf mich. „Die Haarfarbe und die Kontaktlinsen sind also nicht das Ergebnis eines Modewechsels“, fasst er zusammen. „In welchen Schwierigkeiten steckst du?“
Er kommt direkt zur Sache. Diesmal fragt er mich nicht einmal, ob ich in der Klemme stecke.
„Ich bin nicht in Schwierigkeiten“, sage ich ihm wahrheitsgemäß. Zumindest jetzt noch nicht. „Ich bin nur vorsichtig, damit es so bleibt. Ich … Das ist eine lange Geschichte.“
Und das ist nicht nur eine Redensart. Es gibt so viel zu sagen, dass ich gar nicht weiß, wo ich anfangen soll.
„Warum fängst du nicht damit an, dass du mir erzählst, wo du gewesen bist?“, hilft er mir, als ob er meine Gedanken durch meine Augen lesen könnte.
Aber die Kellnerin unterbricht unser Gespräch ein weiteres Mal, und es herrscht Schweigen zwischen uns, während sie Blane das Bier auf den Tisch stellt.
Als sie eilig zum nächsten Tisch verschwindet, beantworte ich seine Frage. „Montana. Ich war die ganze Zeit über in Montana.“ Ich lasse nicht mehr als eine kurze Pause verstreichen, bevor ich weiterspreche. „Erinnerst du dich daran, dass ich am Ende des Studienjahres, als du deinen Abschluss gemacht hast, nach Hause gefahren bin?“
Nachdem er einen Schluck seines Bieres getrunken hat, antwortet er, als ob die Antwort offensichtlich wäre. „Das letzte Mal, als ich dich gesehen habe. Ich erinnere mich.“
Vielleicht liegt es nur daran, dass ich es nicht will, aber ich kann keinen nachtragenden oder wütenden Ton in seiner Stimme ausmachen. Vielleicht eine leichte Enttäuschung, und deshalb stelle ich eine Sache sofort klar.
„Ich hatte nie vor, ohne ein Wort zu verschwinden. Ich möchte, dass du das weißt. Es ging alles so schnell. Ehrlich gesagt, ich hatte eine Scheißangst. Ich hätte auch nie gedacht, dass ich jahrelang weg sein würde. So war das nicht geplant.“
In den letzten drei Monaten habe ich mir Vorwürfe gemacht, weil ich das nicht kommen sah. Aber ich hätte es auf keinen Fall vorhersehen können. Damals war ich nicht der Mensch, der ich heute bin. Ich war ein neunzehnjähriges Mädchen, verängstigt, verletzt und allein. Das ist die Wahrheit. Ich war nicht nur verängstigt. Ich war zutiefst erschüttert.
„Was war los?“, antwortet er auf den Beginn meiner Erklärung mit einer weiteren Frage, die genauso direkt ist wie seine erste.
Mein Kopf ist immer noch voll mit so vielen Informationen, die ich weitergeben muss. Ich beschließe, mit dem Tag zu beginnen, an dem ich in meine Heimatstadt zurückkehrte.
„An dem Tag, an dem ich nach Hause zurückkehrte, fing ich an, die Sachen meiner Eltern und meines Bruders durchzusehen. Ich dachte, je schneller ich das alles sortiere, desto besser. Alles durchzugehen und das Haus zu verkaufen, war schon deprimierend genug. Ich wollte das alles so schnell wie möglich hinter mich bringen. Als ich die Sachen meiner Mutter durchsah, fand ich ihren Selbstmordbrief“, sage ich und bin froh, dass ich die Kunst beherrsche, meine Gefühle tief zu vergraben. Wenn ich an diese Zeit zurückdenke, würde ich sonst mit schwankender Stimme sprechen.
Der Tod meiner Mutter war ein Hammerschlag. Ich habe es nicht kommen sehen. Auf den Tag genau ein Jahr nach dem Tod meines Vaters und meines Bruders in demselben Feuer, das unser Haus zerstörte, wusste ich, dass sie immer noch trauerte. Die Abwesenheit ihres Mannes und ihres Teenagersohns war oft kaum zu ertragen, aber ich dachte, es ginge ihr von Tag zu Tag besser. Wir hatten sogar geplant, in dem kleinen Haus, das wir gemietet hatten, einen Weihnachtsbaum zu schmücken. Ich dachte wirklich, es ginge ihr besser. Bis ich entdeckte, wie falsch ich lag.
„Das einzige Mal, dass ich ihn gelesen hatte, war, nachdem ich sie gefunden hatte. Ich legte ihn in ihren Nachttisch, und dort blieb er bis zu diesem Tag. Ich überlege immer noch, ob es eine gute Idee war, ihn noch einmal zu lesen.“ Ich stoße ein kleines, trauriges Lachen aus.
„Warum?“, fragt er mich, den Blick immer noch fest auf mich gerichtet.
„Als ich es tat, hat mich etwas gestört. Die Schrift sah aus wie ihre, aber sie war ein bisschen größer und weniger … ich weiß nicht, weniger elegant, denke ich. Es hat mich einfach irritiert. Ich fuhr fort, die Sachen meiner Eltern zu packen, aber ich wurde dieses seltsame Gefühl nicht los. Ich musste immer wieder daran denken, dass das Feuer, bei dem mein Vater und James ums Leben gekommen waren, als Brandstiftung eingestuft worden war, dass die Polizei aber nie in der Lage gewesen war, die Verantwortlichen zu finden … Ich wusste, dass ich mir das vielleicht nur einbildete, aber das war egal. Ich konnte das Gefühl nicht loswerden, dass etwas nicht stimmte.“
Seit der Nacht, in der das Haus, in dem ich aufgewachsen bin, in Flammen aufging, sind fast sechs Jahre vergangen. Aber jede Sekunde der wenigen Minuten, die den Verlauf meines Lebens für immer verändern sollten, rast manchmal noch immer in messerscharfen Flashbacks durch mein Inneres. Die Erinnerung hat mich über die Jahre verfolgt. Der Rauch, der Geruch, die sengende Luft … Das alles ist Teil einer lebhaften Erinnerung, die ich am liebsten vergessen würde, genau wie die letzten Worte, die mein Vater mir in dieser Nacht zurief.
„Verschwinde von hier!“
„Ich …“
„Jetzt, Lana!“, schreit er und lässt mich nicht widersprechen. Er drückt mir die Hände auf die Schultern, und seine Augen bohren sich in meine, bevor er zu meiner Mutter blickt, die direkt hinter mir steht. „Ich hole deinen Bruder, du verschwindest mit Mama aus dem Haus, sofort!“
Dieser Moment in der Mitte unseres Flurs im ersten Stock dauerte nur ein paar flüchtige Sekunden, bevor mein Vater uns den Rücken zuwandte und in dem dichten, dunklen Rauch verschwand, der die Luft verpestete und das Atmen unmöglich machte. Es waren nur wenige Augenblicke; gerade genug Zeit für einen besorgten Blick, von dem keiner von uns wusste, dass es der letzte sein würde, den wir mit ihm teilten. Dieser Moment hat mich, genau wie der Tod meiner Mutter, verändert. Genauso wie mich die letzten fünf Jahre geprägt haben. Heute bin ich weniger naiv. Ich bin härter. Aber wenn ich an diesen Moment zurückdenke, mitten im Flur meines Elternhauses, bin ich wieder achtzehn Jahre alt.
„Was hast du getan?“
Blanes Frage reißt mich aus meinen Erinnerungen, und ich fahre mit dem Bericht über diesen Tag fort und verdränge alles andere. „Nach ein paar Stunden nahm ich den Brief und ging zur Polizeiwache, um mit dem Detective zu sprechen, der den Brand untersucht hatte. Es hat nichts gebracht“, fasse ich zusammen, was ich im Grunde genommen schon geahnt hatte. „Er hat mir zwar zugehört, aber er sagte mir, dass nichts darauf hindeutet, dass der Brand und der Tod meiner Mutter in irgendeiner Weise zusammenhängen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er das Wort paranoid benutzt hätte, wenn er nicht so höflich gewesen wäre und mich nicht so mitleidig angeschaut hätte.“ Ich schnaube. „Er meinte, dass die Hand meiner Mutter gezittert haben könnte, als sie den Brief schrieb, was in Anbetracht dessen, was sie vorhatte, durchaus Sinn ergab. Und ehrlich gesagt, ging ich in diesem Glauben nach Hause. Aber am nächsten Tag, als ich von der Kleiderabgabe bei Goodwill nach Hause kam, wurde ich niedergestochen.“ Der Schluck Bier, den Blane gerade nehmen wollte, scheint vergessen zu sein, und er stellt die Flasche wieder auf den Tisch. Seine Gesichtszüge sind immer noch ausdruckslos, aber er hat seine Schultern sichtlich angespannt. „Jemand war im Haus“, fahre ich fort. „Ich bin mir immer noch nicht sicher, wer es war, weil er mich von hinten angegriffen hat.“
Das ist eine weitere Erinnerung, die mich nie verlassen wird. Der Schmerz, den die Klinge verursachte, die sich durch mein Fleisch bohrte, ist unmöglich zu beschreiben. Der Schmerz, der in meinen Körper eindrang, nahm mir für kurze Zeit die Fähigkeit zu denken, und ich lag bereits mit dem Gesicht nach unten auf dem Küchenboden, als mich das Geschehen wieder einholte.
„Er hat mir dreimal in den Rücken gestochen“, erkläre ich und fahre mit den Erinnerungen an diesen Tag fort. „Die Ärzte sagten, ich hätte Glück gehabt, dass ich nicht ohnmächtig wurde und den Notruf wählen konnte. Sonst wäre ich verblutet. Ich hatte auch Glück, dass keine wichtigen Organe oder meine Wirbelsäule verletzt wurden. Ich musste trotzdem operiert werden. Ich blieb über eine Woche im Krankenhaus, aber ich wurde wieder gesund. Das war’s also. Wie auch immer, ein paar Tage später tauchte das FBI im Krankenhaus auf.“
„Das FBI?“, runzelt er die Stirn und klingt genauso überrascht wie ich, als ich sie an diesem Tag sah.
„Ein paar Agenten“, bestätige ich mit einem Nicken. „Es stellte sich heraus, dass ich vielleicht doch nicht so paranoid war. Mein Vater war ein selbständiger Buchhalter für mehrere kleine Unternehmen in der Gegend, in der wir lebten, etwa hundertdreißig Kilometer von hier. Die Agenten sagten mir, dass sie nach dem Brand die Möglichkeit untersuchten, dass man ihn umbringen wollte. Etwa drei Wochen vor dem Brand wurde mein Vater von ihnen zu einem seiner Kunden befragt, den sie des Steuerbetrugs und der Veruntreuung von Geldern verdächtigten.“
„Und du hast nichts davon gewusst? Wusste deine Mutter Bescheid?“
„Ich hatte nie einen Verdacht. Wenn meine Mutter es wusste, hat sie es mir nie gesagt. Das FBI hat mir nur mitgeteilt, dass sie nichts gefunden haben, was den Kunden meines Vaters mit dem Brand in Verbindung bringt. Also haben sie die Ermittlungen eingestellt.“
„Und das hat sich geändert, nachdem du angegriffen wurdest“, folgert er.
Ich nehme einen Schluck von meinem Getränk und nicke. „Der Detective, mit dem ich über den Brief meiner Mutter gesprochen habe, hat sich an das FBI gewandt, weil sie damals für die Ermittlungen in dem Brandfall zuständig waren. Sie sagten mir, dass sie immer noch glaubten, der Kunde meines Vaters sei für den Brand verantwortlich, und dass der Angriff auf mich, am Tag, nachdem ich zur Polizei gegangen war, sie zu der Annahme veranlasste, dass es sich nicht um einen schief gelaufenen Raubüberfall handelte, vor allem, da nichts gestohlen worden war.“
„Sie dachten, du wurdest erstochen, um zum Schweigen gebracht zu werden“, sagt er.
Ich nicke wieder. „Sie wollten auch den Brief meiner Mutter sehen. Sie sagten, dass meine Mutter alle paar Monate Kontakt zu dem Detective hatte, der für die Branduntersuchung zuständig war. Das kam für mich sehr überraschend. Sie hatte mir nie etwas davon erzählt. Ich schätze, sie konnte einfach nicht loslassen. Das FBI sagte, dass der Klient meines Vaters sie vielleicht im Auge behalten hat, und da sie immer noch Fragen stellte, hat er sich um sie gekümmert. Aber es gab keinerlei Beweise für irgendetwas davon. Das Feuer, der Tod meiner Mutter, mein Überfall … kein Beweis. Nun, bis ein paar Wochen später, als ich bereits in Montana war. Einer der Agenten meldete sich, um mir mitzuteilen, dass sie den Brief analysiert hatten und die Schrift nicht von meiner Mutter stammte.“
„Fuck. Sie wurde also getötet, um zum Schweigen gebracht zu werden“, vermutet Blane. „Und deshalb hast du dich immer gefragt, ob es nicht besser gewesen wäre, den Brief nicht zu lesen“, mutmaßt er. „Wenn du nicht mit deinen Zweifeln zur Polizei gegangen wärst, hätte der Scheißkerl dich vielleicht in Ruhe gelassen. Wahrscheinlich hätte er das getan, so wie er deine Mutter in Frieden gelassen hat, bis er merkte, dass sie nicht aufhörte, Fragen zu stellen.“
„Ganz genau. Ehrlich gesagt bin ich im Grunde froh, dass ich den Brief gelesen habe, denn jetzt weiß ich, was wirklich passiert ist. Sicher, meine Mutter trauerte immer noch, aber sie wollte nie sterben. Sie wollte mich nicht verlassen. Aber ja, wenn ich den Scheiß nicht aufgewühlt hätte, hätte er mich wahrscheinlich in Ruhe gelassen.“
„Wie bist du in Montana gelandet?“, fragt er mich.
Ich stoße einen leisen Seufzer aus, als ich an diese Zeit zurückdenke.
„Bevor ich das Krankenhaus verlassen konnte, kam einer der Agenten zurück und sagte mir, dass sie immer noch gegen den Kunden meines Vaters ermitteln. Sie boten mir an, mich ins Zeugenschutzprogramm aufzunehmen, bis sie ihn hinter Gitter bringen können.“
Blane lehnt sich in der Sitzecke zurück. Mein Blick fällt kurz auf seinen kräftigen Unterarm, dessen Muskeln zucken, während er eine Hand um sein Bier legt. Er ist wirklich zu einem muskulösen Mann herangewachsen.
„Deshalb konnte ich, als du verschwunden bist, nach diesem Sommer keine einzige Spur von dir finden. Kein Bankkonto, keine Adresse, keine Sozialversicherungsnummer. Nicht einmal eine Telefonnummer. Einfach nichts. Es war, als hättest du nicht mehr existiert. Das leuchtet mir jetzt ein.“
Verblüfft von dem, was er sagt, bin ich einen kurzen Moment lang still.
„Du hast über mich recherchiert?“, frage ich schließlich verblüfft.
„Wir waren Freunde“, antwortet er schlicht.
Und ich dachte, ich könnte mich nicht noch beschissener fühlen, weil ich ohne einen Anruf aus seinem Leben verschwunden bin. Ich schätze, ich habe mich geirrt. Ich fühle mich wie der schlimmste Abschaum, der je auf Erden gewandelt ist.
„Es tut mir wirklich leid, Blane. Wirklich. Ich wollte nie, dass sich jemand Sorgen um mich macht.“ Ich schnaube ein humorloses Lachen. „Um ehrlich zu sein, hatte ich außer dir keine Freunde. Ich wollte dich anrufen. Ich habe tagelang mit dem Gedanken gespielt“, erinnere ich mich. „Als ich im Krankenhaus aufwachte, hatte ich Schmerzen, war zu Tode erschrocken und allein. Ich wollte dich anrufen“, versichere ich erneut. „Aber als der Agent mir das Zeugenschutzprogramm anbot, sagte er, dass ich niemanden kontaktieren dürfe, wenn ich mich entscheide, es zu akzeptieren. Rückblickend glaube ich nicht, dass diese Maßnahmen gegen meine Angst und Paranoia geholfen haben. Und unabhängig von dem, was er sagte, hatte ich auch Angst, dass, wenn ich dich anrufen würde, du auch zur Zielscheibe werden würdest. Ich war zu verängstigt, um vernünftig denken zu können.“
„Du wärst fast gestorben, und dann hast du erfahren, dass deine Mutter wahrscheinlich ermordet wurde. Du hattest allen Grund, verängstigt zu sein.“
Er hat recht, ich hatte wirklich allen Grund, Angst zu haben. Aber ich mag es trotzdem nicht. Ich erinnere mich immer noch nicht gerne an die Zeit, als ich in diesem Krankenhausbett lag, verängstigt und schwach. Ich hasse es, mich so an mich selbst zu erinnern.
„Jedenfalls dachte ich nicht, dass ich so lange weg sein würde. Die Art und Weise, wie der Agent sprach, machte mir große Hoffnungen. Aber aus den Wochen wurden Monate und aus den Monaten wurden Jahre. Und jetzt, fünf Jahre später, bin ich immer noch untergetaucht.“
„Ich nehme an, der Typ ist immer noch da draußen“, rät er und fragt zum Glück nicht, wer er ist.
So sehr ich auch seine Hilfe brauche, ich werde ihn auf keinen Fall in Gefahr bringen, indem ich ihm einen Namen nenne.
„Das ist er. Ich habe über die Jahre hinweg Kontakt zu diesem Agenten gehalten. Wir sprachen nur gelegentlich miteinander, aber ich brauchte ihn, um mich über den Fortgang des Falles auf dem Laufenden zu halten, auch wenn seine Mitteilungen immer die gleichen waren: Wir ermitteln noch. Bis vor etwas weniger als drei Monaten. Da ließ er mich wissen, dass es keine Ermittlungen mehr gäbe. Er sagte, dass sie keine Einzelheiten bekannt geben könnten. Alles, was ich erfahren habe, ist, dass der ehemalige Klient meines Vaters nicht ins Gefängnis muss und dass er leider nicht für den Tod meiner Eltern und meines Bruders angeklagt wird, weil es einfach keine Beweise gibt, die ihn belasten. Dasselbe gilt für den Angriff auf mich.“
Als ich fertig bin, lächelt er finster, und zum ersten Mal, seit er sich gesetzt hat, verraten seine Gesichtszüge etwas. Wut.
„Hört sich an, als hätte der Kerl einen guten Deal gemacht, um dem Gefängnis zu entgehen. Ich würde mein Leben darauf verwetten, dass es um eine Menge Geld ging. Schmutziges Geld, offensichtlich. Wirklich verdammt toll.“
„Genauso toll wie der Rat, der danach kam“, sage ich. „Der Agent meinte, ich solle die Sache auf sich beruhen lassen und mein neues Leben leben. Dass ich dort sicher sei.“
„Aber das wolltest du nicht“, vermutet er.
„Versteh mich nicht falsch, mein Leben dort war nicht schlecht. Ich hatte einen Job in einer Tierklinik, und mein Chef war ein Kriegsveteran, der gleichzeitig ein guter Freund wurde. Dank ihm und seiner Frau war ich nicht so allein. Und Desmond hat mir in den letzten fünf Jahren eine Menge beigebracht. Ich war in Sicherheit, aber letztendlich versteckte ich mich. Ich konnte mir nicht vorstellen, mein ganzes Leben lang unterzutauchen. Nie wieder nach Texas zurückzukommen, und sei es nur, um die Gräber meiner Eltern und meines Bruders zu besuchen. Nicht nur das, sondern mein ganzes Leben lang unter einem anderen Namen zu leben und jeden anzulügen, den ich treffen würde? Oder jemandem nahe zu kommen und ihn möglicherweise in Gefahr zu bringen? Das konnte ich nicht akzeptieren. Nach diesem Telefonat brauchte ich weniger als eine Stunde, um eine Entscheidung zu treffen. Ich rief Desmond an und bat ihn um Hilfe. Ich will einfach nur mein Leben wiederhaben.“
Zumindest bin ich hier, um es zu versuchen.
„Klingt gefährlich.“
Er sagt es nicht mit einem Vorwurf in der Stimme, als ob ich mich hätte entscheiden sollen, in Montana zu bleiben, oder mit einem spöttischen Ton, als ob ich völlig verrückt geworden wäre. Diese beiden Worte drücken nur aus, wovon ich weiß, dass es wahr ist. Es ist gefährlich, aber es ist auch die einzige Möglichkeit für mich, mich wieder völlig frei zu fühlen.
„Glaube mir, ich bin mir völlig bewusst, wie gefährlich es sein kann. Aber ich bin bereit. Ich begebe mich nicht auf ein Himmelfahrtskommando.“
„Was ist dein Ziel?“
„In ein Wespennest zu stechen. Ich habe in den letzten drei Monaten gut recherchiert. Dieser Typ ist ein Stück Scheiße. Seine Firma läuft noch, und er hat Verbindungen zu allen möglichen zwielichtigen Leuten. Es macht mich wütend, dass Männer wie er Geschäfte mit dem verdammten FBI machen. Wie viele andere wie ihn gibt es da draußen? Das macht mich krank. Er wird vielleicht nie für den Mord an meiner Familie verurteilt werden, aber es gibt eine Menge anderer Schweinereien, in die er verwickelt ist. Wenn die Polizei ihn dafür nicht ins Gefängnis stecken will, werden wir sehen, was passiert, wenn alles an die Öffentlichkeit gelangt. Ich will alles über ihn herausfinden, was ich kann, und dann werde ich ihn in den Medien bloßstellen“, sage ich schließlich zu Blane.
Wie schon seitdem er sich zu mir gesetzt hat, bohrt sich sein Blick immer noch in meinen, als er sagt: „Scheiße. Das klingt jetzt noch gefährlicher.“